Eu sou essa coisa que existe mais ou menos entre a metade de todas as coisas.
Ser o 8 ou o 80 é um questionamento que verdadeiramente importa.
Sabe-se lá o sentido da vida, mas se ele realmente for descoberto quem será a pessoa que o seguira a risca, com a fé nos dias melhores que virão?
Sabe-se lá o que nos aguarda num outro lado das coisas que simplesmente são neste momento. Se lá existir algo, então a vida não é questão efêmera como muitos dizem que é. Mas se estiver algo do outro lado, o que será de mim agora, pirata sujo e podre que viveu a margem de um desejo?
Se os piratas morreram, só morreram na grossura do invólucro que antes os mantinham vivo, pois de alguma forma estão vivos na memória daqueles que souberem viver o momento enquanto ele existia.
"The good old days are the good old days!" disse-me o maluco com cigarro na boca, certa vez. Palavras sábias a do maluco no alto de uma sabedoria que nem ele sabia que tinha, mas eu sim.
Talvez não exista muito coerência na minha letra, pois aquele que não conhece o meu mundo não deverá mesmo entender tudo que aqui é dito. Temporariamente, as letras são belas sim e fazem sentido aqui. Mas o sentido é tudo que procuramos e mesmo assim é tudo que não achamos. Tal questão me leva a questionar ainda mais se não estamos fadados a não ter sentido algum, Sartre estava certo então?
Elucubrações, tagarelagem, fala sem sentido e sem rumo, estamos condenados a falar.
Vazio e falta, eis que é a nossa condição, desejar, procurar aquilo que nos completa. Terrível escolha, perigosa também, pois que se um dia estiver completo, aí então, estarei morto, pois eis que morremos, nós os piratas, pois estávamos completos. A completude de toda nossa falta de rumo, pois nos identificamos com o que hoje nós somos, e completos não podemos SER, por isso morremos, os piratas estão mortos, mas vivos no buraco de tudo aquilo que um dia foi e não poderá mais ser, mas que será outra coisa, talvez melhor...
